„Nein! Ich sagte nein!“ Bodo führt sich auf wie ein Brüllaffe, fehlt nur noch, dass er auf den Kronleuchter klettert und uns von oben mit Chips bewirft. Sein Kopf ist dunkelrot, die pulsierende Halsschlagader platzt fast. Gleich wird Blut fließen, und dann haben wir Flecken auf dem neuen Berberteppich. „Noch Rotwein?“, frage ich beschwichtigend, auch weil Rotweinflecken besser rausgehen als Blutflecken. Aber Bodo hört nicht.
Sein Widersacher, mein Mann, verschränkt jetzt trotzig die Arme vor der Brust und fragt mit gespieltem Interesse: „Sag mal, wo hast du denn den Aufbaukurs in Rechthaberei gemacht? In Nordkorea?“
„Nichts aber gleicht dem Gift, dem Gift von deinem Munde“, deklamiert Bodo und grinst satanisch. Ich gieße mir und Bodos Frau Alex Wein nach, wobei wir einander eine Art Motorradfahrergruß zeigen: Hals-und Beinbruch, liebe Leidensgenossin,…
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Brigitte WIR (Digital) - 1 Issue, 01/2022